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Nos primeiros momentos do existir
Quando muito pouco sobrevivia
No pensamento fluindo em lentidão
O criado já buscava criador
O ser já peitava a anistia.
No rompante deste emaranhado
Na carência de um vazio apóstata
A vida se arrisca numa procura feroz
Se dando acanhado e desejoso
Como se disso depende o amanhã.
É dessa maneira instintiva e real
Que a primeira tentativa religare
Ressoou na experiência humana.
No passado do passado que se esmigalhe.
Tudo aconteceu antes do primeiro passo
Antes mesmo da primeira vontade
O homem nem sabia que já existia de verdade
E lá estava a refletir e a buscar um senhor.
Este registro e inclinação é latente
Toda vida sabe, tem e sofre este clamour
O carinho entoante faz contente
O entusiasmo desse destino em flor.
A primeira tentativa já nasceu
Ele é a névoa que sombra a vida
É a esperança que ousa a lida
Só há outro dia porque não pereceu.
No coração, na alma, nas mulculosas
Uma visão inspirativa, imaculada
Sempre dará cores fortes apaixonantes;
É a primeira tentativa se provocando
Gritando por todos palmos que possa
Dizendo, provando à teimosia humana
Que a religião ainda é o melhor pão.
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Abrem-se asas de toda alma
Um desejo profundo de buscar o céu
Intenso anseio de crer num maior
Não importa quem, nem como
É apenas a carência seleta
De buscar, depender, e bem obedecer.
Religião é uma tentativa.
Religiões, é qualquer tentativa
O íntimo de todo homem se derrama no tentar
É toda criação se mostrando intuitiva
A questão é mais no espírito
É a negação do vazio ateu que afana
Declarando na auto voz da existência
Que não importa, quem, nem como
Há urgência em dizer aos outros e a si
Que se tem um Deus, que há demência
E por trás de toda dúvida, com freqüência
Tranqüiliza-se pra decidir.
Qualquer porta é caminho
Toda estrada se leva à Roma
A direção pouco diz respeito,
O que a alma requer, ela doma
O que a ansiedade se elementa
É que qualquer oração chega, fermenta
E todos podem sair satisfeitos.
Que diferença pode fazer, ao fim,
Crer com a maioria, muitos, poucos?
Cantar aleluias com todos, ou a sós?
Que diferença poderia saculejar
Se o que creio é o que estou, assim,
Gostando de compartilhar com loucos?
Pretendendo deflorar nos pós.
Não se consegue ver diferenças
Só doenças, ligeiros, austeros, prevenças.
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É como cantiga de um coração alegre
É como sorriso de uma carga nada fútil
A música religiosa da alma humana
Não é flor que se negue nunca
É, simplesmente, a coisa que se afana
Que rosea, de forma frásea, se afunca.
Todo mundo, em todo canto, sem exceção
Tem fragor latente, dentro do coração
Essa busca do divino, da melhor devoção
São homens, toda humanidade
Que no velho mundo ou no mundo novo
Em cada descoberta de povos escondidos
Religiosidade foi algo compulsivo.
Todo mundo, em todo canto, sem exceção
Vive sede e fome de alguma fé
Essa tentativa de chegar a um céu é mundo
Talvez até fora deste mundo em pé,
Talvez o universo inteiro em fundo.
As marcas humanas são religião,
As vozes humanas são religião.
Onde não há essa busca, essa tentativa
Em quem não se encontra essa mantida
Não há vida, não há existência, nada
Pois a busca do celeste é prova do pensar
O não perceber interesse pelo religar
Tem-se a imagem da morte da fada
É o esquecer de ser gente.
Há uma tentativa universal para Deus
É isso que faz o mundo acordar no dia;
Sem a vontade do canto de alma
Sem o jeito de assobiar na alva
Sem a maneira de flutuar a malva
O homem, existência é só metade
É nada, é miragem, é “frenage”.
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Na religião da humanidade, até na esquina
Entre os botos que inundam toda a maré
O ateu é desencanto, ele desafina.
Suas palavras e seus cantos-afrontas
As broncas e discórdias que parecem
Tem, ao mesmo tempo, bem prontas
Consoles para o homem crer melhor
Controles para o tolo crer menor.
Mas eles vêem, chegam, mostram-se
A influência que desatinam, é pouca
A graça que imperializam, é toca
A atenção que cobram, se frustra
E o ateu vai embora, desaparece
Deixando o mundo no seu rumo em prece.
Compensa? Será que vale a pena?
O que fere a todos, o que fere a si
Há bom motivo para se viver assim?
Precisa o Deus coletivo chorar acoitado?
O Deus divino, é digno de tal desbarato?
Não importa, eles sempre existirão
Sempre provocarão a fé de todos, no coração,
São maus necessários cotidianos
De tempos em tempos, em todo lugar,
Carecem ser motivo “pro” povo falar.
São amigos que pagam com a própria vida
Queridos condenados que nos ajudam a crer
Parentes achegados que lembram na lida
Que o Deus que temos e cremos
O Deus que carecemos para existir,
É mais real e poderoso do que imaginamos
É mais Deus do que poderíamos fabricar
É Deus, mesmo que não nos curvemos
É Deus, que, mais que nós, sabe amar e perdoar.
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De um jeito muito próprio e humano
Em clarividência sumulada e contagiante
A alma do homem se expande aos céus
Convivendo carente com crenças de si
Querendo entender a febre dos “meus”.
Não entende nada, nada compreende,
Confuso e com boas intenções
Ressoa veementes gritos de religião
Que de alguma forma confortante
Moqueiam algumas carências do coração.
Entra tempos, saem tempos
Sem dar ouvidos às circunstâncias
e fazendo com que eles façam ventos
As religiosidades bem intencionadas....
Alcançam multidões desenfreadas,
Mudam atitudes consideradas efêmeras
Enganam aqueles que parecem, nasceram pra isto
E avançam a outras conquistas emendadas.
Não há como discutir, como fugir deste ato.
Boas intenções será sempre a melhor religião
E sempre cumprirá seu papel malévolo
O papel de distorcer a verdade na razão
O papel de confundir o entender pelo entender.
Misericórdia, Senhor: salva-nos deste inimigo
Deste incômodo e ardente adversário da fé,
Que sabe, como ninguém, desbotar o antigo
E com favores de infernos, o novo também.
Alança, Senhor, com tua paciência,
Nossas almas infames, que com forte desdém
Sempre preferirá em enganar-se, com ciência,
Nas invirtudes da boa intenção
Nas proezas da poderosa ingratidão
Que nos arrasta contra ti, e tua salvação.
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Todo mundo é religião, toda manifestação
Da mais antiga versão, a mais recente hoje
Da mais real, a mais fantasiosa e convexa
Tudo é religião, até a que se contraria a isso.
O religioso, somos todos, todo ser
Do racional ao mais absurdo de entreter.
Do oriente ao ocidente, nos largos da terra
Elas, todas, se espalham com suas garras
E denota todos os fetos do progresso,
Empurrando, dando incentivo e fanfarras,
Refreando, compassando os passos no lento.
De Gualtama, Confúcio e outros mais
De Maomé, Zoroastro e tanto faz
Religião é flor de todo jardim de vida
Não importa o que ensina, o que vibra
É a forma que cantarola toda a paz.
Onde houver respirar, há religar
Tudo com verdades inegáveis e accessíveis,
Tudo com seduções próprias a chamar
Fazendo suas fileiras serem imperecíveis.
Só as tolas, apagadas, e destituídas
Não sobrevivem ao correr do tempo do ar.
Todas elas cantam suas histórias e atos
Todas elas encantam de maneira a hinar
Multidões darão suas vidas a defender
O que ensinam, o que vivem, o a conquistar.
Todas são boas, até “ótimas” podemos crer
Elas são, dizem alguns, a entusiasmar,
Dádivas de Deus, até do Deus-criação
Aquele que tem frutificado do desejo
Da carência afetiva espiritual da paixão.
Todas são sinônimas, parecidas demais,
Ajudam os homens a se encontrarem
Facilitam os tais, a se trocarem
De fortes e semi-deuses de convivência
A fracos semi-homens sem coerência.
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Deu-se o nome de cristianismo
O motivo real, não se consegue chegar a concluir
Talvez um manifesto dimensionado em fé
Talvez um jeito cultural de ser religioso
Talvez um resultado de briga perante outra fé
Esse nome, pra grande maioria, não tem porque.
Mas o referido está aí, cristianismo
A religião pequena ela chegou a dominar
Aflorou, saiu do nada, vitória esboçou
Chegou a dominar o mundo.
Fabricando uma história própria e docente
A religião do Cristo guerreiro, robusteceu
A fé que perseguida ou perseguindo, mente
É ela que dá ditames e não pereceu
Está viva e sempre parecida.
História tem sinônimo de cristianismo
Uma não é a outra, não existe sem a outra
Na vaidade do querer impor
Na necessidade do fazer transpor
Cristãos de todos os naipes e cor
Se desdobraram por fazer com ardor
Uma fé rica de lendas e desavenças
Cheia de avanços e empurrões
Que não precisa ser muito atento e crítico
Para perceber, chorar e se enlutar
De tristeza e vergonha.
O cristianismo fez tudo isto?
A fé cristã leva esta culpa?
Não, nenhuma religião faria assim.
Os homens, os que se dizem cristãos
Usaram o tempo, a religião e a história
Abusaram dessas ferramentas de poder
Forjaram a verdade e a realidade
E para não serem atingidos no perder
Rotularam-se cristãos de mortandade,
Manipuladores do morrer.
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E se tantas façanhas de fé, povoantes do tempo
Reclinam-se a comparar às suas marias?
E se depois de tudo comparado, a conclusão de fé
É de que não se diferenciam em seus karmas?
E se esta deformante conclusão, em sua proeza
Não fazer nenhuma diferença em alarmas?
Isso incomodaria, isto sim, faria diferença
Isto mudaria o mundo pra pior ou melhor.
Dentro dessa nenhuma diferença na crença
A fé cristã se desponta num exclusivismo
Algo latente, algo muito vivo em sua ofensa...
Todas se reconhecem como uma, melhorada,
Ela se auto-destaca como única que pensa
A que responde, a que aponta, a suficiente até.
Todas se amoldam a um todo comum
Ela se conforma em separado, equdistante
A que não se mistura, a que serve “contum”.
No ensino que deliberam aos fiéis adeptos
A fé cristã se desponta num exclusivismo,
Como contente, fato bem ativo pra seu futuro...
Todas se exprimem em ritos salvadores
Ela se simplifica a confissões de coração puro
Apelando por “arrependimento” de cada um.
Todas apontam práticas e atitudes para o porvir
Ela visa que nada mais precisa-se fazer ou ouvir.
Apesar de tudo
Todas se esforçam por ganhar todo o mundo,
Ela manda assim, mas descarta este fim
Se mescla com o fato de pouquíssimos
Chegando, eternos, ao céu de afins.
O cristianismo, entre muitas religiões
Não pelos homens, pela história, ou fantasias
É a mãe delas todas, ou o parente distante,
Está, freqüenta, e até coopera com muitas
Mas é única, nos resultados, nas façanhas
E até mesmo no que dá margem a que se faça.
O cristianismo, entre muitas religiões
Tornam-se o espírito inventivo de toda massa
Das gentes, dos pseudos-cristãos, sem opiniões
Que se espalham pela história de todos nós.
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Sem tantos mistérios e segredos
Sem rituais sobrenaturais ou mesmo místicos,
A religião cristã é uma aventura sem medos
Onde muitos inventam para fazê-la misteriosa.
A história revela que o homem precisa
De uma fé que lhe deixe assustado e temeroso
Que lhe faça carente ou presunçoso
O que o cristianismo não atende.
Muitos com seu ardor, em se atender
Criam formas de hipnose, o que não entende
Armam ritos de magia, que muito contagia
Fazendo brotar, com freqüência em mania
Todos, até impossíveis, argumentos de heresia.
Fé única em si mesma
Que, apesar dos transtornos que sofre
Segue em frente em meio a toda folhagem,
Sabendo que de toda esta fantasia,
Somente “pouquíssimos” são coragem,
O resto é “mau necessário”, como Judas,
Que foi, não fruto de destino, mas com avidez,
Permissão, muito bem aproveitada, de Deus.
Não há igual, não há como haver outra assim,
Outra, desse jeito, teria sucumbido ao nascer
Outra, desse jeito, teria “virado” filosofia.
O cristianismo, em sua aparência e verdade
É a fé, que não tem pretensões nem se abate,
A religião, que, talvez, pelo plano ideal do Senhor
Nunca teria deixado de ser pequena, nada
Seria somente um grupo especial em flor
Na adoração, auto edificação, e proclamação
poucos, ninguém mais, passadores da porta estreita.
A fé no Cristo, que um dia se iniciou
Tomou formatos símplices, modestos, sem graça
Alcançou gente pequena, mas se tornou massa
E com estas dimensões, se conformou
Revolucionando, mais pelo que não era
Do que pelo pouco que sempre foi.
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É fácil demais acusar a igreja-mãe
Ela, no correr de sua história polêmica
Deu motivos que até hoje geram motivos
Para toda bronca, para ação até dos passivos,
Para o reclame de todo contrário até nocivo.
Se qualquer um fosse ela, como seriam?
Se tivesse que pisar os mesmos passos,
e tivessem que viver os mesmos crassos,
e tivessem que pregar o mesmo novo
e tivessem que sofrer o mesmo povo
como seriam, como fariam?
É provável que repetissem os mesmos
Todos ou piores erros que ela cometeu.
Se qualquer um não tivesse ela, como seriam?
Se não tivessem o exemplo e males dela
E não tivessem a perseguição e dureza nela
E não tivessem o mundo feito na sela
E não tivessem a política imposta na grelha
Como seriam, como fariam?
É provável que repetissem os mesmos
Todos ou piores erros que ela cometeu
Lutero, Zwínglio, Calvino e alguns outros
Dão prova de que não seriam diferentes no agir,
Já que os anabatistas também dão testemunho
Que ela, são eles, na hora de se fazer fugir.
Outros nomes, mais ou menos que estes
Dão prova de que não seriam diferentes no agir
Já que os pagãos também dão testemunho
Que ela, são eles, na hora de fazer sentir.
Os grotescos erros que cometeu
Sato todos, inegavelmente, injustificados,
Pois um pouco de espírito cristão, em fé,
Não permitiria muito menos da metade do pecado
Acumulado por ela e por muitos que a condenam,
Em fazer criar, por todos os meios cabíveis
Esta arte malévola de distanciar todos do amado.
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Na fé da igreja mãe, na crendice de sua ação
A razão principal de seus apogeus
A mola-mestra, presente, em toda confusão,
É o ardor pela maioria, o fragor de ser poder
Que mobiliza, sem ternura, a força do seu ser.
Ser senhora de todos, este desejo....
É fruto de uma estratégia evangelizadora?
Nasceu de uma imposição espontânea?
Resultou de uma proposta política?
Produto de uma forma de sobrevivência?
Ou simplesmente, por conveniência
Acreditar numa atitude malfadada da prepotência?
Só a resposta da história pra nos atender.
Pra que tanta gente? Se
Quanto menos somos, melhor passamos?
Porque querer atender tantas mentes?
O que se pretende? Quando se sabe...
Que é impossível fazer tantos cristãos?
O céu da Bíblia é muito pequeno
Os salvos de Jesus são pouquíssimos
Igreja da maioria é fantasia.
Mas, ela existe, e para se manter assim
Muitos erros têm se perpetuado.
Muitos pecados têm sido cometidos
E o que é pior.... muitos choros amargos
Têm sido revistos e assumidos
Só como pretexto para novos desafagos.
Onde fica a teologia? E a filosofia?
Onde fica a ética? E a estética da fé?
A inspiração da maioria faz determinar
Que todos estão a serviço do que quer,
Tudo de um jeito a conservar
Não importa que meios a viver
Que o povo, a grande maioria de sempre
Estejam nos bancos da igreja que os quer ter.
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Séculos e séculos, muito tempo
Uma eternidade de tempos existidos
Marcha que não podemos nem imaginar
Períodos enormes de histórias pra contar.
A igreja mãe tem coisa pra dizer
Muitos registros a confessar.
Sabemos de muitos erros, graves ou não
Muitas deficiências, mesmo inconscientes,
Sabemos de posições, decisões e amarguras
Que voluntariamente fez freqüente
E que faria de novo, se o sol se mostrar poente.
Sabemos disso tudo, não se há dúvidas
São fatos e atitudes muito bem previsíveis
Que denotam o caráter guerreiro da fé
Movedor de moinhos e de roda-pés.
Sabemos de tudo, mas sem dificuldades maiores
Podemos perceber traços de boa intenção
Traços leves ou fortes de que o entusiasmo
Dominante nos corações dos da dominação
Conduzira todos ou muitos dos passos
Pelos caminhos que o futuro, no pesar
Faz insistência mestrada em julgar,
Não se importando nos motivos primários.
Essa tal boa intenção, honesta ou desonesta
Gerou como pai bêbado, os fatos que sabemos;
E com honestidade, buscou proteger a doutrina
E com desonestidade, buscou proteger quem ensina
Pelo honesto, perseguiu, destruiu e suplantou
Até deu alguns passos pelos caminhos cristãos, mas
Pelo desonesto, perseguiu, destruiu e suplantou
Até deus alguns passos pelos caminho cristãos...
Séculos e tempos passaram, de algum jeito
Os erros e boa intenção se multiplicaram
E hoje, sem muito para se aperceber
Vê-se, em história, passos que fecharam.
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Na lentidão da caminhada humana
Quando não se podia conviver mais
Com a penagem dum cristianismo mordaz
Nasce e floresce o que se chama bem,
Renascimento, o libertador da fé audaz.
Nesta liturgia chamada ao existir
Nasceram, com o mesmo calor danoso,
Filhos que, de todas as formas , no remir
Libertaram passos, desafogaram os homens
Rumo a si mesmos, a Deus, aos erros e ao mentir.
Romperam, a religião, as ciências e o sentir,
A política, as descobertas, a invenção e o agir;
Todos cresceram, aprenderam e levaram
Todos caminharam, fazendo nascer novos filhos....
É quando nasce a Reforma na fé, na igreja-mãe
Nasce Lutero e todos que por ele passaram em trilhos
Explodindo liberdade no crer em cantos distantes.
O que se chama de “Reforma”, caldo que entorna,
Rompe séculos de imposição, erros e comoção
Exibe um cristianismo tão antigo quanto o oficial
Que perseguido, se manteve escondido e mortal;
Pequeno, distribuído, atuante e muito coerente
Mas que fora do poder, estava fora da história universal.
O movimento filho, libertador, alcança o mundo
E de jeito decisivo, proclama verdades que no fundo
Já era parte da pregação viva aos “escondidos”
E veio a remexer todo baú dos “eu confundo”.
Os filhos da Reforma, “aparados” pelos “escondidos”
Não tardaram a nascer nos muitos outros cantos
Melhorando ou não o conquistado na Reforma
Deflagraram tentos contra a igreja-mãe dos mantos
O que embelezou melhor a madorna
Vivida pela inclinação da igreja para a maioria.
O mundo estava retalhado, unanimidade findara
No jardim, já desfolhava todas espécies de flores.
A Renascença estava completa, até na religião
Nesta festa, muitos convidados meio irmãos.
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Do alvorecer da história encomendada
Filhos, dos filhos, dos filhos, até muitas gerações
O cristianismo penou a duras provas armadas
O que mais fortaleceu o poder dos falastrões
A liberdade, santa liberdade, fonte das pancadas.
Século dezoito, os netos da Reforma também.
Inglaterra, Alemanha, França, Estados Unidos
A fé cristã insiste em sobreviver como convém.
Homens, idéias, emocionalismos, fatalidades,
Começam a surgir uma religião emocional.
Confunde-se, troca-se, erra-se em valores novos.
Século dezenove e, os bisnetos da Reforma
Ampliam-se grossos rebeldes do ensino bíblico.
Não há mais limites, e vertentes, se adorna:
Num caminho, a emoção se joga a crescer
Noutro caminho, o intelecto se faz merecer.
Não se sabe se a vida cristã progredia ao céu
Ou se atolavam as vitórias do bisavô passado.
Século vinte, os mais grotescos descendentes.
Tudo é possível, permitido, tudo protegido pela ética
Tudo muito bem guardado.
Impérios religiosos se formam em métrica
Heresias destrutíveis dominam o mundo
Parecendo que ninguém era mais pagão
Parecendo que todos recantos longínquos
Todas as circunstâncias e avesso é cristão.
Talvez pior que antes do renascimento
O cristianismo se amarga em erros
Se esfacela em profundas diferenças
Fazendo crer que é tudo, menos avencas
Como se fosse o retrato dum enterro.
Talvez isso seja melhor que antes
Está aí a liberdade e o seu amargo preço
O fruto real e doloroso, muito marcante
Da defesa, da tese, de que todos podem ser avessos
Ao que todos crêem, ao que dizem obedecer
Graças a Deus por isto.
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Há um jardim imenso e variado de tudo
Religiões, crenças, fantasias, misticismos,
De toda espécie de folclore espiritual.
Nele, o cristianismo é outro diversificado
Um jardim vivo e multiplicador de flores
Espécies mil, na maioria, inacreditáveis.
Desde os primeiros tempos, e os primeiros erros,
Uma, das flores, a flor delas todas cantadas
Faz a grande e maravilhosa diferença.
Ela é pequena, sem graça, não atraente,
Versátil, teimosa, insistente e muito falaz
É a mesma em todo canto, mesma vertente,
Com nomes diferentes que lhe são dados
Por uma ou outra situação , ou gentes.
Ela é bíblica, ousada, muito ética, ingênua
Espontânea, viva, muito natural e crescente
A mesma, que com nomes diferentes, jeitos também
Prega e vive a mesma verdade de todas as mentes.
A flor das flores é como o lírio, em meia lama
Que apesar do lado em que se insere e confunde
Sobrevive quase como única e solitária de cama
Parecida, e até fundamentando todo o jardim
Mas incômoda às argüições de todas demais.
Calada, quase invisível, atravessou séculos
Na Reforma, não sendo a Reforma, ambientou
E até deu conteúdo ao que tudo disse e tentou,
Foi quem acolheu os reformadores por todos lados
Foi quem atendeu os obradores da fé.
Todas se formatam a ela, por isso desprezam-na,
Se inspiram no designe dela, mas desnudam-na
É a mãe de todas, mas a mais desprezada delas,
Os motivos que lhe imitam, são os que a provocam:
Doutrina, prática, “modus operande”, e jeitinhos
Tudo que faz a flor ser pacífica e atuante
Tudo que a faz invejada e incômoda.
Remanescente de Deus, Israel, entre nações
Braço único proclamador de Deus falar
Gente involuntária bíblica prometida aos porões
Carne saborosa, providência divina a proclamar.
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É de arrepiar o que o intelecto faz com o homem,
Uma corda bem justa e segura que está à disposição
Tanto serve para ir buscar água na profunda cisterna
Quanto serve para um laço e o homem se enforcar.
O intelecto sombrio, cheio de boa intenção
Determinado pela necessidade da religiosidade
Abriu-se na história da descendência da Reforma.
As mais inovantes sugestões de ensino cristão
Contrário a tudo e a todos, em seu conteúdo,
Se afloram desordenadamente, sem mudos
Fazendo o mundo respirar orgias dos saber
Onde a fé de muitos passa a ser dirigida
Pela experiência interpretativa de nécios
Ambiciosos indoutos cheios de falsos argumentos
Como cabras criadas, meninos não tolos
Raposas vivas, coronéis da fé vacilante de muitos
Essas feras se multiplicaram indolentes
E se doaram a enganar a si e gratuitos
Provocando milhares à cegueira e ao fanatismo.
Medonhos e sanguinários em seus feitos
Dobraram e esconderam páginas da Bíblia,
Cravaram sem dó, pregões de crucifixo
No fixado e conservado em sua trilha
Pela flor das flores, o remanescente fiel.
No máximo de sua idolatria afronteira
Fizeram suas próprias escrituras fel
Criaram seus próprios enigmas de bandeira
Para se distinguirem em suas ousadias.
Do mais grotesco disso tudo, dignos de dó,
Idolatraram um dia, dizem que Deus é homem
Negam o inferno, desmerecem o céu, eternos,
Proíbem o de comer, liberam o de beber
São pálidos, arrogantes, proibidos de pensar
Discordam de quase tudo, em todo mundo,
Fanáticos a ponto de qualquer prejuízo.
Muito provavelmente, parece com certeza,
O inferno só será o qeu se pretende ser
Se todos, sem exceção, por lá estiver
Do jeito que são, como cada um crer.
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O Evangelho salvador do Senhor Jesus
É desta forma a se considerar, no intelecto,
Mais fácil, pra quem entende mais embaraçado
Mais complicado, para quem entende simplificado.
O Evangelho é loucura desmedida ao extremo
Para a inteligência mecanizada das religiões
Para a fé racionada de dúbios corações.
Parece até que se fosse algo possível e coerente,
Que a razão é o grande selecionador celeste
Quando a visão do entendimento é limitada
E somente uns “escolhidos” recebem contentes
Por iniciativa, somente, do Senhor Deus
Nisso, poderia ser, que a alma se atraia na fé
Mas o intelecto lhe trave a direção do pé.
Deus olha do trono, chora e ri do homem
Ri dos feitos, das preferências, e dos achados,
Das tolices, meninices e topadas que tomem.
Mais ri, porque fazem tudo isto, com entender
Não por ingenuidade, mas por determinação
Muito mais por ruindade, teimosia e coração.
Ele chora, com gritos de dor pelas conseqüências
Pelo amado distante e amargo, que por tolice,
Por soberba, brutalidade, e forte demência
Se afasta cada vez mais por tendência
Para o inferno de intelectualismo
Para o inferno do intelectualismo.
No mal do mal eterno, muitos já, habitarão,
Complexados, solteiros, religiosos, mundanos
Homens, filhos, viciados, capitalistas, ateus
Todos eles e todos aqueles que, pela razão
Se oferecem a crer pelo que dizer saber
Se dedicam a ser pelo que acreditam não ser.
O evangelho, o mesmo fácil que salva muitos
É o tropeço, com sua simplicidade, de muitos
É loucura, com o inexplicável, para os sábios
Este é o aviso encarnecido da Bíblia
A mesma que parece tão entendida a eles
Que, por eles, têm presságios de torpes lábios.
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“Santa” arma de destruir, reverência da razão
caminho estreito de plena e feliz provocação
rasteira moda que sabe se conduzir no macio
este é o intelecto, assim é esta feição.
Um hino lhe seja cantado com maestria
Exaltação ao potencial que nos faz animal
Louvores ao que somos capazes de racionar
E que com brandura se afana perenal.
Este arsenal estonteante, e bem confuso
Que salva, liberta, que se desenha intruso
Faz-se faca de dois gumes, bem penetrante;
Como automóvel, com suas peculiaridades,
Nos leva com rapidez ao porto seguro
E na mesma rapidez nos empurra ao abismo.
Uma, é tremenda diferença, o maduro,
O intelectualismo tem matado mais.
Esta amarra que poderia aconchegar
Fará o inferno ser pior, ser mais doloroso
Fará o lamento eterno ser mais venenoso
Será estopim de fratura com comoção
Quando afasta da porta estreita e fácil
Que o evangelho providencia de antemão,
E empurra para a larga, também complexa
Que o evangelho tanto alerta, na contramão.
Essa razão, sem razão, maluca de verdade
É a dose certa pra gerir o andar alheio
O ensaio astuto da criação, pra com malícia
Todo ser até, por intuição, encontrar-se no meio
E com performance, sobressair na mídia.
Essa razão desnaturada, quando de bela se faz feia
Retrato expurgado dum passado ostentoso
Dum presente acamado, dum futuro duvidoso
Cantado por delícias aparentes, fantasias
Armadilhas fatais, enlevos de cores finais
Que desnudam enfeitiçadamente
Toda realidade, toda comodidade
Os favores mais notáveis da mente
Que se envergonham de ser gente.
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Há, um outro fator que faz história
Que eleva a religião à arbitrariedade
Que defuma e maqueia a fé da multidão
Deformando o sentido primeiro do crer
A emoção, a emoção, a emoção.
Já contagiava na Idade Média, em mosteiros
Já extasiava antes e depois da Reforma,
Ela já ditou muitas espécies de heresias
Já demonstrou muita falsa fé de “borna”
Homens aos milhares estiveram se enganando
Ou matando outros pelo que cria
Ou morrendo pelo que fazia.
Propriamente, a emoção cadavérica da fé
Rompeu as desgraças da história
Dos Wesleys aos demais de igarapé,
Dos Fineys aos ovais sem memória.
Em cada tempo, cada vez “mais pior”
Esse veneno condizente faz vítimas da fé.
Os todos avivamentos da cronologia
Da igreja mãe aos descendentes da Reforma,
Se posicionaram advindos dessa coisa,
Aconteceram, com seus devaneios místicos
Fundamentados nesta urina que entorna
E fizeram adeptos do tempo e fora dele
Os que viram, viveram, contribuíram
Os que souberam, divulgam e encantam
Emoção é essa dor degradante.
Século vinte, o maior de todo o sufoco
Este laxante “dométrico” de fanfarra
Deflagra-se e aborrata o mundo todo
Se desmagra e arrebata a dor que amarra
Explode sem verdadeira consciência
Eclode itinerante pelos cantos da terra
Parecendo, falsamente, que a fé chegou
Mas reclamando com sincero interesse
O inferno que pretende e derrubou.
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Navalha afiada ao extremo de cortante
É o confundir emoção com devoção espiritual
É o confundir comoção com o ardor real
Que o espírito do homem precisa no existir.
Ela entorta qualquer verdade montante
Ela abre caminho pra novos falsos e antigos
Ela machuca os passos concretos entre amigos.
Entender o “arrepiar” como sinal de fé
Entender o “sentir” como marca de ideal
É mastigar com facilidade a comunhão
É definir o falso como verdade atual.
Andar por este espasmo de confusão
É criar prazer em se enganar e levar
Que muitos contagiados encontrem seu pesar.
Um bom político, seria um grande espiritual
Um bom psicólogo, seria um grande religioso
Um bom apresentador na mídia de então
Seria, com avidez, um grande maestro desta emoção
Hitler seria um papa, e o mundo inteiro
Com todas as suas diferenças, uma só religião.
O falar manso, o ser sensível, o ser choroso
Seriam características que os diabos precisariam
]para colocar o homem no céu.
A Bíblia não é emotiva, fala, não conduz a choros
Ela toca, remonta, transforma, incomoda
Ela faz, concretamente, muito mais, no interior
Não usa de “arrepios” ou “sentir”, é espiritual
A Bíblia, Palavra de Deus, condena emoção como meio
De entender as atitudes a serem tomadas
De compreender a vontade e decretos do criador
De empreender a condução malévola da adoração.
Este capeta instrumento do engano plural
Esta navalha de fio afiado e dominador
Existe para atrair multidões ao lagar da morte
Existe para justificar atitudes dos fortes
Existe para conservar os tolos no aprisco
Existe para agradar a ansiedade dos confiscos
Existe para arregimentar um grande exército
Para nunca mais sentir nada no engodo do inferno.
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Rica, sábia, o próprio diabo em pessoa
Menina de aparência dócil, ingênua e agradável
Garota alegre, prazerosa, cheia de vigor em si
Estonteante rapariga de olhar confortável.
A emoção é a dor que todos querem ter
É a droga pesada que todos querem viver
É o vício angustiante que todos esperam.
Ela realiza toda comovente e atrativa religião
Canaliza e escraviza as marcas de uma atenção
Carefando, com astúcia, refazendo afeição
Fazendo tudo ser o que não é, uma podridão
Enganando multidão de todos a perecer.
Com seus tentáculos contaminantes e ruins
Se esbalça nas trevas do saber da maioria
Na distância faminta dos caídos serafins
Encorajando amigos e inimigos que caberia
Num estojo de “trouxas” de idéias afins.
Longos tentáculos, cheios de muita razão
Capazes de, não só enfronhar muitos ao mal
Mas, também, fazer contrários se sentirem
Como os mais errados dos homens vivos.
Ela não produz cegueira, é a pobre visão em si
Não produz escravos, mas é escravidão em pessoa
Quem souber manipular, saberá alcançar o mundo
Todos estarão a mercer dos seus intentos
É a mola que alavanca qualquer atitude
É o botão mágico que faz males, inventos
Que entusiasma o morto às virtudes.
Emoção, música nociva, falsa e traiçoeira
Que leva o homem ao que não quer ou acredita,
Que faz parecer uma cor, o que é de outra
Que comove ao máximo, sem que motivo haja.
Transforma o líder em déspota prepotente
Transforma o crer em aberração de vida
Transforma a pessoa em massa de gente contente
A emoção é uma doença tentadora e libida
A emoção é uma prensa de cachaça aguardente
A emoção é uma ofensa a todos envolvidos
Usa-a, o desonesto consigo e com os outros
Usa-a, o confesso a querer enganar a Deus.
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Estamos aqui, agora, não há como escapar
É preciso nos render a esta realidade
Conosco estão todas as gentes, todo mundo
Pessoas mil, de todos os jeitos, humanidade
Miríades de gostos, planos, sugestões
Carência urgente de boa convivência
Qualquer jeito de um relacionar de visões
Que produza progresso, e muita conveniência.
Tudo é política, até a ausência dela, é política
Do nada que uma atitude venha demonstrar
Dum tudo que uma febre venha arrastar
Ela é a necessidade temporal e artística
Que a co-existência, exige em seu lidar
É a fonte “romeira” que sempre renasce
E que com gosto de poeira se desfaz-se
De alguma formar, contribuindo em razão
No manuseio de relações que trace.
Numa canoagem frenética, mesmo com disfarce
A política arrasta, com fúria pertinaz
Todo concorrente, todos envolvidos
Fazendo marchar com a mesma audácia
Tudo que lhe caia na corrente que passa
Tudo que seja atingido pelo seu curso massa,
É esta força incontrolável, cheia de artimanhas
Cheia de jeitos e trejeitos, honestos ou não
De se montar bons ou mau arrojo
Criativos remos e lemes de se chegar de mão
No fim buscado, na maneira melhor ao povo.
Somos políticos, vivemos política, é a política
Apatia ou simpatia é extrato dela
É efeito que ela sabe assanhar em nós
É estreito que nela cabe amarrar em pós.
Somos políticos, vivemos política, é a política
Como traves que delimitam a existência
Como frases que facilitam a demência
É ela, nossa amiga, inimiga, divertida
Que faz homens inteiros se camuflarem
E com roupagem despertadora e ardil
Sufoca o bem e o mal numa só palavra gentil.
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A angustia que mancha a beleza da arte
Que defuma a prática do gerenciar a lida
A seiva da convivência social, nunca a parte
Que a necessidade nos cobra para a vida:
Os fins justificam os meios a trilhar?
Ou os meios é que justificam os fins a moldar?
A política, os políticos sempre estão a sofrer
Diante do calor desta dúvida de Maquiavel
Tendo que escolher entre um destes correr
Explorando e se preparando de plantel
Para os preços e conseqüência que venha ter.
Quem deve tomar a decisão final da lide?
A consciência e suas ardilosas armadilhas?
O bom senso, mesmo que seja toda cultural?
O exemplo moluscado de outros em bandilhas?
A religião e o seu ideal utópico e confidencial?
O povo, e o que dizem carecer nas mantilhas?
O momento, não importa o que lhe traga?
O conselho, e a visão de quem se aliena?
A sorte, a porta que primeiro lhe bata à porta?
Ou a determinação do superior ou do aliado?
Quem deve tomar a decisão?
Os fins reclamam direitos
Os meios reclamam direitos
Os dois têm suas virtudes e defeitos.
Os dois têm suas graças e malefeitos
De um lado, muitos serão satisfeitos
Do outro, muitos serão cabrestos
E a política saberá tocar a vida de todos
Saberá endumentar fortes tendências
Que com sede de vitórias se aventurará
A mil peripécias infantis ou macabras.
A política não perdoa, ela trás resultados
Mesmo que não importe legítimo ou legal
Ela vai cobrar atitudes visando meio ou fim
Mas saberá recompensar os doutos com serafins.
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A pesar de todas as políticas que existem
De todas as manhas que possa haver
Ainda há uma, a maior de todas que persistem
É a que alavanca todas, faz alma de se ter
É a política do não provocar, do respeitar
Do, mesmo opor, agir com classe
Fazendo tudo, mostrando não desmerecer.
Esta manobra política, tão fácil, tão difícil
Somente duas pessoas sabem como convir
Os sábios e os astutos, os bons e os maus
Aqueles que sabem, até discordar com tolerância
Que busca vencer o inimigo com fuga do caos
Que rebusca oportunidades sem atiçar a ganância
Agindo sabiamente até o objetivo final.
Há, também, aqueles que não sabem nada disso
Mas são motivos pela estratégia do depois
Que engolem mosquitos e elefantes, o vício
Que bajulam, falsificam até a si mesmos
Agindo astutamente até o objetivo final.
Essa melhor política, a mãe de todas as outras
É como um segredo do que faz grande diferença,
Que levanta e abate os vários aventureiros
Que perpetua ou esquece os tantos cantareiros,
Segredo que poucos sabem encontrar
Que menos podem entender pra viver
Que raros são capazes de se entrilhar
É um segredo público restrito a nenhuns.
Nas cantadas politiqueiras dos arrastões
Os vivos saberão sobreviver com este princípio
Eles saberão se conduzir pelos bordões.
Enquanto os mortos usarão outros passos
Contemplarão outros jeitos de se manifestar
Derramarão seus leites, intolerantemente
Como sendo o mais prudente que consigam
Como sendo o mais ágil que bendigam.
Estes, se não estiverem já mortos
É certo que morrerão no tempo ou na política.
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Um jeito estranho e bonito de viver
Esse jeito medonho de praticar poder
É arte bendita e contagiante de armar
De carimbar manobras de confortar
E ao mesmo tempo dizer amor.
Modelagem de fantoches
A política se refaz de cinzas mornas
Com desdobraduras de animal imponente.
Os homens que vivem sob tarjas
Semideuses desinteressados da realidade
São pregões enfeitiçados de fardas
Saboreadores famintos de falsas verdades.
São artistas
Tanto no jeito de querer o que não querem,
No jeito de pensar o que não pensam
De falar o que jamais falaram.
São artistas benditos
No conseguir ludibriar todos órfãos
Homens e mulheres desejosos de crer
Ardentes defensores de qualquer mentira.
Essa arte bendita, é bendita...
Ela faz “das tripas, coração”
Ela faz do caos um todo paraíso
Faz do perigo, um dote de mobilização.
Essa arte bendita, é bendita...
Faz humanos se tornarem senhores
Mais poderosos e mais dignos de esperanças
Do que o próprio Deus do povo,
Essa arte bendita, é bendita....
Ela é a própria camuflagem essencial
Que todos querem, todos precisam,
Urgente pílula que exprime pontencial
E que em pressa de quem urge futuro
Faz arrasoar as promessas do celestial.
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Instinto excêntrico de fazer o poder
Manuseio de gerenciar vontade dos outros
Flâmula mosteira de saber o melhor
O jeito perfeito e miraculoso de viver
E fazer com que todos vivam.
A política tem outro poder em excelência:
Fazer homens encapuzados limitados,
Se sentirem sobrenaturais à demência
Homens que fazem de estúpidas margens
Armas de manuseio e confronto de decência.
O suor do político cheira dominação
Cheira árduo entusiasmo de limítrifes
Uma espécie de aroma de translouca paixão.
Quando se derramam pelas faces patéticas
Carregando ansiedade e choro de fome,
Merece atenção, infanta e mísera atenção.
Ao correr pelas rugas que parecem expressão
Fazem-se donativos, empréstimos de carinho
Que eleva os sentimentos, contagia todos
Inspirando esperanças e feitura de ninho.
Da mesma forma, são as mãos deles
A direita ou a esquerda, falanges ativas
Estendidas para buscar, receber, apreciar
Para denotar e robustecer palavras.
Suas mãos, muito vivas e delinqüentes
Aprontam-se com rapidez e primazia
Sempre que a necessidade se observa
Sempre que a necessidade se observa
Sempre que, se dela depender, a formar
Moldar situações de suas manias.
Dominação, de uma forma ou outra
Por simples excelência de alma,
A política se derrama numa existência
E como máscara, deslumbra bem
Fantasiando toda verdade que vença.
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Desejada, flor mimosa de encantos mil
Arte montada que exprime ardor e fluência
Que sabe como armar e desarmar cantil
Jeitos e mais jeitos de trilhar a excelência.
A política, esse caminho delicioso atraente
Um jardim felizardo, esguil e auto-suficiente
É, e tem sido, um retrato vigor da gente
Em tempos e tempos se mostra contente
Parecendo que não há do que desesperar
Pode confiar, pode descansar, pode dormir.
A superioridade da arte de prover governos
É esta mancha que não suja nem suga
É esta prancha que não faz fuga nem ruga
É esta franja suportável que macula
Convicções, todas as pregações
As mais variadas maneiras de aberrações
Os políticos estão acima da política?
Os políticos são a própria política?
Um é o outro, ou o contrário do que diz?
Na verdade, a política é superior aos homens.
Ela é formada por eles, com seus defeitos
Mas é e está acima deles e do pensar!
Não há ser, sem esta arte de ser
Não há parecer, sem esta parte do crer
Não há crescer, sem esta face a beber
É ela que nos inspira, complica e domina
É ela que faz homens serem monstros
É ela que trás fantoches em morfina
É ela que refaz motes darem prontos
Ela é muito mais que se possa observar.
Religião que parece muito poder
É pouco, é nada, muito inferior a ela
E todas as vezes que ditou o mundo
Vestiu a camisa da arte do domínio sem par
Para ser o que foi, para ser maior que ela
Precisou esvaziar-se e conteudar o politicar.
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Filhos da política, filhos sofridos
Gente que povoa o infinito pagão da vida
Que consola uns aos outros com dedicação
Que entrega com ânsia sua prevaricação
Fazendo festa de cada tempo da lida.
A maior efusão de sua frenesi enfática
Os políticos conhecem como ninguém:
São chicles em toda beira de calçada
Quanto mais se pisa se fazendo bem
Mais grudam de paixão e mãos atadas.
Como “mulher ruim”, na palavra de tantos
“choram pr’apanhar”, todo dia assim,
e quanto mais apanham, mais em prantos,
são fiéis, dedicados, menos interessados em si
como “mulher, menino e cão”, outros dizem,
precisam apanhar todos os dias no sono
pra nunca esquecer, na vida, que algum político é seu dono
Há, ainda, muitas outras dinastias nestes sofridos
que desenham um perfil sombrio e desatento,
e que os políticos, também, sabem como ninguém:
são aqueles que apesar de serem alvos certos
metas vivas e primárias de uma “esquerda”
que se lhe coloca como frente representativa,
gente capaz de pagar alto preço por eles,
desde a vida, a integridade, o bom senso,
desde os bens, o tempo e os ideais de vida,
eles buscam, sempre, sua própria “esquerda”.
Na “direita” que, está a seu lado, do lado
Parecendo que é um deles, arte deles.
Quanto mais a “esquerda” da frente
Se derrama a oferecer-se como prostituta
Mais a “esquerda” do lado o domina
E o povo sofrido, vive de esperanças
Também vive de desilusões efêmeras
Pois na primeira oportunidade esquece tudo
E reelegerá sua “esquerda” de mentira.
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Povo sofrido, pra que serve esta goma?
Pra que serve tanto grude nojento?
Pra quem serve essa gosma irrisória?
Serve, serve muito bem, muita utilidade.
Como o médico que tem a cura
Mas enriquece com a doença ingrata
Que seu paciente rico lhe insiste a cuidar.
Os pseudos cuidados a este povo agorento
Gera muitas alegrias a quem de direito;
A dívida moral e até anormal, crescerá
E todos se voltarão em agrados a desejar;
Sobras do orçado terá que encontrar dono
E a próxima campanha estará garantida,
E os gastos de ajudas, estas serão remetidas,
O conforto e futuro, a família será mantida.
Ainda assim
Como o boi que de tudo se aproveita bem
O povo sofrido, por fim, ainda tem serventia;
Como currais bem firmados e certos
Por último e depois de tudo: motivo de reeleição:
“Preciso continuar esta obra”, gritam aos pulmões
“Podem continuar contando comigo”, suas orações
e os danados continuam, se perpetuam,
tudo recomeça do mesmo jeito, nas canções
este povo continuará a penar
ora, pra que que serve este povo sofrido?
Pra quem que serve este entojo comido?
Serve pra tudo que seja contra eles mesmos
Serve pra ser ignorante e desinformado
Prá ser mula sem cabeça, crespos
Encabrestados de rabo preso a feder,
Serve pra tudo que seja contra eles mesmos
Serve pra ser informante e desafinado
Pra ser gula que mereça os ferpos
Arrebatados em cabo teso de ofender.
Serve pra tudo que seja contra eles mesmos
Pra tudo que seja contra eles mesmos.
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Há quem creia que Jesus determinava
Na verdade, ele avisava, talvez até alertava:
O povo sofrido sempre haverá
“Eles sempre estarão carentes, convosco”.
Fazem parte da paisagem de todos os tempos
Participam da pintura de todos os quadros
É or que nunca há de faltar.
Não podem deixar de existir
A beleza, o encanto, a forma, a vida depende deles:
Fazem e vivem romances
Fazem, inspiram e vivem toda arte.
Não podem deixar de existir
São pedras fundamentais na construção
São pedras que não falham na contra mão
Extensas paredes e coberturas da casa
Da habitação que a humanidade sonega a si.
Não podem deixar de existir
Para que os espertalhões, os medalhões
Não entre em extinção, em riscos,
E o desnível social, a ma distribuição de riquezas
Continue, se agrave, se acentue
E os ricos continuem abastados
E os pobres continuem, como felizes são,
Carentes, dependentes, emergentes
Gente sem nome, massa volúvel
Mendigos robustos e complexados
Que não acreditem em complicados.
Não podem deixar de existir
São como ar que todos carecemos
Como arroz, que todos merecemos
Como vestir, que nos oferecemos
Como trouxa que nos amanhecemos.
São, o que não podemos deixar de ter
São, o que não podemos deixar de ser
Não podem deixar de existir
Não podem deixar de se ferir.
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