A poesia é uma mulher num campo descolorido
uma singular odisseia de sonhos escritos a florar,
sonhos femininos que se mostram floridos
em mentes sentidas que aprenderam falar.
Na frenesi de se expor em tardios livros fartos
é a mulher que sabe ler e fazer-se encantar
a poesia é esta fêmea que se revela em rimas e tratos
é o melhor canto que se possa declamar
Nesse assoalho de pano espalhado ao capim
sentada em leitura que, bela, não consegue findar
a poesia, delirante, se firma nos versos sem fim
contempla, ofegante, as leituras de vida, que tem a mostrar.
São histórias contadas em rimas perfeitas? Não, não são.
São relatos contados em cantadas afeitas? Será que sim?
a poesia é este retrato encantado de muitos sonhos afins.
São livros e mais livros nuns mesmos versos rimados
são a própria mulher falando a todos corações encantados
esta é a poesia; assim é a poesia aos que são afortunados.
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